En las últimas semanas, un par de mujeres me enviaron un correo electrónico para alentarme con esta columna. Fue muy apreciado.
He pasado por meses de enojo que a veces llegaba al punto de furia. Había cosas que podía ver suceder, y una amarga sensación de mi propia impotencia me invadía. Así que, ¿cuántas veces tenemos que decir lo mismo? Así que, ¿cuántos jóvenes tienen que morir? Hace más de cincuenta años, Bob Dylan lo dijo bien: la respuesta, amigo mío, está soplando en el viento.
Para un revolucionario, siempre es importante recordar que las personas por las que él o ella pelea son oprimidas y, sí, esa palabra otra vez, impotentes. Si no me consideran un revolucionario, no lo tomaría mal o consideraría que su opinión es irrespetuosa. Hoy en día, hay muchas personas en todo el mundo que se consideraron revolucionarias en la década de 1960 y principios de la década de 1970, que vivieron lo suficiente como para volverse burgueses y respetables.
La descripción de mí mismo como “revolucionario” es lo más cerca que puedo llegar a hacerles saber que la mayoría de aquellos que fueron mis contemporáneos beliceños en la infancia, la pubertad y la edad adulta, pasaron a vivir vidas más convencionales que yo. Si prefieren simplemente llamarme “diferente,” si sienten que no merezco ser descrito como “revolucionario,” no tengo ningún problema con eso o contigo, José, no hay ningún problema.
Entonces, como un ciudadano “diferente,” uno debe recordar que su gente está en una lucha. Esto significa que uno debe estar preparado para experimentar el dolor de diferentes tipos, porque la realidad cotidiana de las personas que amas es dolor, todo tipo de dolor. Decimos “poder al pueblo,” porque es sólo a través del empoderamiento de sí mismos que nuestra gente puede comenzar a escapar del dolor, a vencer el dolor, a vivir en una realidad diferente. El revolucionario, se nos dice, se identifica con la gente: su dolor es el dolor suyo.
Como pueblo beliceño, somos descendientes principalmente de pueblos africanos y mayas, pueblos que fueron conquistados por los pueblos británicos y españoles del continente de Europa. Los británicos y los españoles ambos enfatizaron y blandieron su creencia en un cristianismo amoroso. Pero, ambos trajeron dolor, dolor a los esclavos africanos de los británicos y dolor a los peones mayas de los españoles.
Hubo un tiempo hace aproximadamente 150 años y más cuando los británicos cambiaron su esclavitud de nosotros aquí a algo que llamaron colonialismo, mientras que aproximadamente al mismo tiempo al norte de nosotros en Yucatán, los peones mayas se levantaban en violenta rebelión contra esas clases que habían heredado el poder imperial de los españoles. Los descendientes de tanto los esclavos africanos como los peones mayas terminaron juntos en Belize, en la primera mitad del siglo XX, bajo el gobierno del colonialismo británico. En 1919 y en 1934, nuestros antepasados marcharon y lucharon por el poder, sin éxito, pero en 1950 nuestros antepasados formaron un partido revolucionario para luchar por el autogobierno.
Cuando todavía era Evan Anthony Hyde, me encontré como un niño que estaba creciendo hasta entrada la pubertad entre otros jóvenes elegidos de mi pueblo que estaban siendo educados para un estatus especial. Personalmente y para ser sincero, me sentí con derecho a esa educación. Este era el momento de la lucha por el autogobierno de Belize. No se me explicó que aquellos extranjeros que estaban encargados de la educación me estaban haciendo a mí, descendiente de esclavos africanos, un favor, y que esperaban una gran y duradera gratitud por ese favor. Supongo que esos otros jóvenes elegidos a mí alrededor eran más perspicaces que yo: se consideraban favorecidos, y estaban apropiadamente agradecidos.
Aún así, la pregunta siempre fue, ¿y qué de aquellos de nuestra generación y los de nuestra gente que no estaban siendo favorecidos? Aunque fui el que, probablemente ingenuamente, me consideré con derecho, fui yo quien no participó en ningún tipo de elitismo. El hecho de que evité el elitismo no fue el resultado de ningún personaje innato superior de mi parte, sino que fue el resultado de experimentar una serie especial de circunstancias entre 1966 y 1968 en una universidad estadounidense.
En cualquier caso, los contemporáneos favorecidos de mi juventud pasaron a sus vidas favorecidas. Me obligaron a pagar un cierto precio por estar demasiado preocupado por mis contemporáneos, una mayoría en realidad, que no eran favorecidos por la sociedad colonial. Me hicieron sentir dolor, pero con el paso de los años me las arreglé para alcanzar un estado en el que el dolor era mucho menor, y fue un caso de la educación de mi infancia y juventud entrando en juego. Mis contemporáneos, entonces, tuve que admitir, tenían razón en estar agradecidos. Aun así, cuando logré un estado de menos dolor, nunca olvidé a los que habían sido menos favorecidos que yo, porque fueron los menos favorecidos que yo quienes me sostuvieron durante mis años en el desierto, por así decirlo.
El episodio de Kaina Martinez fue una revelación. No fue que me sorprendiera el resultado del desafío a la estructura de poder, pero me sorprendió lo despreocupadamente que los gobernantes rechazaron ese desafío. Fue como un juego de niños para ellos. Y la gente de Belize era débil: dijeron, déjenlo ser, déjenlo ser…
Las iniciativas de Chester Williams/Diane Finnegan/Nuri Muhammad surgieron justo después del aplastante episodio de Kaina Martinez, y Chester, Diane y Nuri nos demostraron que nuestra juventud, los nietos de quienes nos habían acompañado buscando el empoderamiento justo en las calles, no tenían que morir, nuestras madres y abuelas no tenían que enlutarse, nuestros bebés no tendrían que quedar huérfanos y ser sacrificados a más dolor de lo que sus padres habían experimentado. Había luz, había esperanza, y había amor. Verdaderamente, por un tiempo allí, lo negro era hermoso, de nuevo.
Entonces, ¿qué podía decirse cuando nuestra propia gente desmanteló abruptamente el movimiento por la paz y devolvió las calles al dolor, la sangre y la muerte? Nuestros líderes, que habían estado entre los favorecidos, se volvieron abiertamente en contra de los hijos y nietos de aquellos que no habían sido favorecidos, y los arrojaron a tumbas, a veces poco profundas y sin marcar, y los arrojaron a mazmorras donde los altavoces ensordecedores les predican el cristianismo de noche. Entiendo, queridos, que hemos de llamarle a esto autogobierno.
Y Juan el Bautista le dijo a la gente, yo no soy el Cristo. Yo te bautizo con agua, pero después de mí vendrá Uno que te bautizará con fuego.
¡Poder al pueblo!